Todos os direitos reservados | All rights reserved

No outro dia passeava-me num desses blogs famosos, com um milhão de seguidores, e li qualquer coisa a proteger os direitos: os conteúdos não devem ser reproduzidos sem autorização expressa do(a) autor(a). Até aqui tudo bem. Mas quando clicava sobre o X para fechar a página questionei: «Conteúdo? Mas que conteúdo?»

On the other day I was fooling around in one of those famous blogs with a million followers, and read something about rights reservation: the content should not be reproduced without expressed permission of the author. So far, so good. But when I clicked on the X to close the page I wondered: «Content? What content?»

Vamos lá despachar isto, que eu quero ir ser feliz | Let's get this over with, because I want to go be happy

Tenho algumas ideias pré-concebidas acerca do mundo de trabalho em Portugal, e particularmente não me identifico com algumas das suas características (podia falar-vos sobre a chefia ditatorial, mas não é essa a protagonista deste post). Há mais de uma década, a expressão “ter uma reunião” soava-me bem ao ouvido: transpirava profissionalismo, era sinal de carreira, de certo modo fazia-me sentir parte integrante de um grupo decisor, e isso confere poder e segurança a qualquer profissional. Com o passar dos anos, “ter uma reunião” ganhou outros significados, como aborrecimento, ganhar uma dor de cabeça, questionar o porquê das minhas escolhas laborais e combater os meus demónios mentais que, à medida que os outros falam, me fazem atentar a tudo, excepto ao seu conteúdo verbal.

Infelizmente não tenho como lhes fugir, e esta semana presentearam-me com uma reunião de 3h½ na Segunda-feira, outra de 2h½ na Terça-Feira, e uma de 3h ontem. O drama, o horror, o pavor!!! Alguém me deixa trabalhar, por favor? Senhores chefes, nunca ninguém vos disse que ao fim de 1h o vosso interlocutor perde o foco? São assim tão infelizes em casa, que necessitam de partilhar da minha nossa companhia, só para se sentirem válidos?

Não é à toa que nos países mais desenvolvidos e industrializados as reuniões sejam em pé: são directas, pautadas, com objectivos mensuráveis, evitam grandes apresentações e começam sempre a horas. Posso mudar-me?

I have some pre-conceived ideas about the work world in Portugal, and particularly I don’t identify myself with some of its features (I could tell you about the dictatorial leadership, but this is not the protagonist of this post). Over a decade ago, the expression "having a meeting" sounded good to me: it exuded professionalism, it was a sign of a career, in a certain extent it made me feel part of a decider group, and those give any professional the loan of power and safety. Over the years, "having a meeting" gained other meanings, such as annoyance, earning a headache, questioning my labor choices and fighting my mental demons who, as others speak, make me pay attention to everything, except to their verbal content.

Unfortunately I have no way to escape them, and this week I was given the pleasure of having a 3 hours and a half meeting on Monday, another 2 hours and a half meeting on Tuesday, and another one of 3 hours yesterday. The drama, the horror, the consternation!!! Would someone please let me work? Dear leaders, did no one ever told you that after 1h your partner loses focus? Are you so unhappy at home, that you need to have me us as a company, only to validate yourselves?

No wonder that in the more developed and industrialized countries, meetings are standing: they are direct, well planned, with measurable targets, they avoid large presentations and always start on time. Can I move there?

Ontem cheguei a casa e encontrei... | I got home yesterday and found...

...uma sequência fotográfica comigo e com a cadela mais louca do mundo.
Com direito ao efeito de estendal e velas.
...found a photographic sequence with me and the craziest dog in the world.
I've had also the right to the clothes line effect and candles.

Desculpem interromper: tenho uma questão | Sorry to interrupt: I have a question

Já por aqui comentei algumas vezes que a minha memória é como a de um peixe, por isso perdoem-me a confusão e o estar um bocadinho perdida no tempo. Queria apenas perguntar: em que dia calha o feriado esta semana?

I’ve already stated here a few times that my memory is like the one of a fish, so forgive me my confusion and the fact that I’m a little lost in time. I just wanted to ask: in what day will be the holiday this week?

“Quando fiz onze anos parti o mealheiro e fui ver as putas.”

A fenda do mealheiro, um porquinho em porcelana envernizada, cor de vomitado, permitia introduzir moedas mas não as deixava sair. O meu pai escolhera esse mealheiro de sentido único por ele corresponder à sua concepção da vida: o dinheiro foi feito para ser guardado e não para ser gasto.

(De “O Sr. Ibrahim e as Flores do Corão” | Texto francês | Em cena pelo Teatro Meridional)

Foi com este parágrafo que começou. Pela voz e interpretação de Miguel Seabra, e ao som da música de Rui Rebelo, o texto de Eric-Emmanuel Schmitt leva-nos reflectir sobre a importância dos valores e a relativização da nossa vida. Um miúdo foi abandonado pela mãe quando nasceu. O pai deixou-o anos mais tarde, e suicidou-se. O miúdo sentia-se culpado e não conseguia entender porque não era constituído de matéria passível de ser amada. Faz uma viagem pela pré-adolescência, pede para ser adoptado pelo Sr. Ibrahim da mercearia -- que não era, afinal, Árabe, mas Muçulmano -- e parte em descoberta da tolerância e da amizade, numa viagem entre a Europa do sul e o médio oriente. Moma, nome menos despretensioso que Moisés, o de baptismo, termina autodenominando-se Mohamed, dono de um espaço comercial contíguo na Rua Bleu, que afinal não é realmente azul. Porque nem sempre as coisas são o que parecem.

Pessoalmente gostei muito desta peça, à qual fui assistir ontem. Podia ter sido perfeita, se tivessem roubado 20min ao texto, pois é difícil ouvir uma narrativa de quase 2h. À parte disso, a história é densa, é sincera, é simples, é bonita, e a interpretação convincente. À medida que Miguel Seabra vai debitando o texto, Rui Rebelo vai acompanhando o ritmo com a sua guitarra, depois o piano, e por fim a flauta. O compasso musical ajuda à emotividade.

E porque aqui não se evitam temas, queria dar uma nota: inicialmente não compreendemos quaisquer limitações ao actor, mas a determinada altura é perceptível a paralisia do braço direito, o coxear da perna direita, e uma gaguez ténue, quase subtil. Vim a saber que ele foi surpreendido por um AVC há mais de 10 anos, mas que nunca se deixou vencer pelo incidente, levando a paixão do teatro em frente. Merecedor de ovação em pé, de facto.

I didn’t translate this post because it has to do with a cultural and entertainment programme in Portugal. Please come back here some other time. Thank you. .¸¸.*

O teu inebriante abraço | Your enthralling embrace

Eu sei que tu gostavas que eu fosse mais parecida contigo. Eu sei que anseias que te visite e fique a desabafar sobre o meu dia. Eu sei que te magoa que me feche em copas e pouco consiga dizer-te da minha vida. Eu sei que te assustas por me ter tornado numa mulher diferente daquela que tu me ensinaste ser. Eu sei que ambicionas ouvir-me pedir-te que me cozinhes um bom prato de carne ou peixe. Mas também sei que tu sabes que estas coisas não acontecerão, que tu já perdeste a esperança, e que até já vives em boa comunhão com o meu feitio, tão diferente do teu. Quando era mais nova pedia-te que arranjasses amigas, que saísses mais de casa, e que não te anulasses tanto em prol da família. Precisava que me desses espaço para crescer, que não me sufocasses tanto no teu abraço. Costumava dizer aos meus amigos que eu tinha uma mãe-galinha, e eles retorquiam que a deles também o era. Mas quando te conheciam diziam que afinal não: tu eras a maior mãe-galinha do mundo. No liceu todos os meus colegas te conheciam, e quando passo por eles, não há nenhum que não se recorde do teu carinho. Sempre achei piada a isto, mesmo que te acusasse de seres a mãe mais chata. Ainda hoje te acuso, e tu sorris, porque sabes que sim. O que é mais curioso? É que se um dia for mãe, não tenho pretensões a ser nada, senão a ser igualzinha a ti.

I know you’d like me to be more like you. I know that you yearn for me to visit you and gossip about my day. I know it hurts you when I dwell in silence, without being able to tell you about my life. I know its scares you that I became a very different woman from what you taught me to be. I know you long to hear me asking you to cook some meat or fish for me. But I also know that you know that these things will not happen, that you have given up hope, and that you now live in good fellowship with my style, so different from yours. When I was younger I would ask you to get some friends, to go out more often; I wouldn’t like you to undervalue yourself in favour of your family. I needed space to grow up; I didn’t want to be asphyxiated in your embrace. I used to tell my friends that you were a chicken mom, and they retorted that theirs also were it. But when they knew you, they’d say you really were the biggest chicken mom on Earth. On high school all my friends knew you, and whenever I meet them on the street nowadays, they still remember your affection. I always laughed about this, even when I’d accuse you of being the dullest mom on Earth. I still do, and you smile, because you know it’s true. The funniest fact is that, if one day I become a mother, I have no pretensions but to be just like you.

Um balão. Um suspiro. Uma esperança. | A baloon. A sigh. A hope.

Se não tivesses morrido, amanhã era o primeiro Dia da Mãe em que eu percebia o seu real sentido, a verdadeira acepção da expressão e da data. Seria maravilhoso poder continuar a sentir dois corações a bater no meu interior: um no meu peito, outro mais acelerado, no meu ventre. Mas partiste. E logo a seguir partiu mais alguém, de quem não conheci o género. Para assinalar a data, as mães de colo vazio vão reunir-se amanhã para lançar balões no céu, depositando no infinito a esperança, dando nota de que ainda não esqueceram os que partiram cedo demais. Eu não te esqueci. Jamais esquecerei. As lágrimas que caem quando ninguém vê alimentam a minha memória de ti. Se não tivesses morrido, eu desconhecia a efeméride e ignorava a dor destas mães. Mas agora choro-a em cada dia, todos os dias. Perdoa-me, mas amanhã não vou lançar balões. Colocá-los no ar seria materializar a tua partida, e ainda tenho esperança de um dia acordar e perceber que tu estás ainda em mim, viva, que os médicos não desistiram de te salvar. Talvez este seja só um pesadelo, e eu não quero jogar balões no ar. Eu não te quero deixar fugir.

If you hadn’t died, tomorrow would the first Mother's Day for me to live the true meaning of it, the true meaning of the expression and the date. It would be wonderful continuing to feel two hearts beating inside of me: one in my chest, another one faster in my womb. But you drifted away. And soon after left someone else, from whom I don’t even know the gender. To mark the date, some mothers with the empty lap will meet tomorrow to launch balloons in the sky, depositing hope on the infinite, giving notice that they haven’t forgotten the ones who left too soon. I haven’t forgotten you. I’ll never forget. The tears that fall when no one’ s seeing feed my memory of you. If you hadn’t died, I was unaware of this event and ignored the pain of these mothers. But now I cry it every day. Forgive me, but tomorrow I won’t launch balloons. Putting them in the air would materialize your departure, and I still have hope that one day I’m going to wake up and realize that you're still in me, alive, that doctors hadn’t given up trying to save you. Maybe this is just a nightmare, and I don’t want to throw balloons into the air. I don’t want to let you go away.

A tua mão na minha | Your hand in mine

Meu caro(a) amigo(a),

Quando passar por mim na rua, se estiver saudoso(a) de me ver, cumprimente-me com um sorriso e escuse estender-me a mão em jeito de «passou bem». Se se sentir impelido(a) a tal, por favor evite-o. Provavelmente, em jeito de cortesia, eu vou estender-lhe a minha mão de volta, mas vou fazê-lo contrariada. E de nada vale tentar conversar comigo, pois eu já não vou ouvir uma palavra; enquanto me detiver, creia que estou a desesperar por encontrar rapidamente uns lavabos onde possa higienizar a minha mão até ao cotovelo. Vou imaginar que a sua andou a tocar em partes recônditas do seu corpo, das quais não tiro qualquer prazer de partilha. Vou cogitar que muito provavelmente se terá detido no trânsito a libertar o seu nariz de mucosidades, e que o fez com o indicador direito, que é sempre o mais utilizado nessa tarefa quotidiana. Vou considerar que poderá ter-se entretido com o(a) seu(sua) parceiro(a) em actividades inusitadas ainda esta manhã, e que não teve sequer tempo para um bom banho. Vou lembrar-me daquele relatório de auditoria ambiental efectuada ao plástico de revestimento do corrimão das escadas rolantes daquele centro comercial, e recordar-me que no mesmo foram identificadas sete qualidades distintas de sémen (e o corrimão tinha sido desinfectado na limpeza das 06h30). Vou matutar na possibilidade de ter transaccionado dinheiro, e cismar que até pode ter cuspido nos dedos para o(a) ajudar a separar as notas. Vou congeminar que provavelmente utilizou aquela esferográfica que aquela repartição pública disponibiliza a todos os contribuintes que lá se dirigem.

Tenho uma imaginação demasiado fértil; e quando o assunto toca as bactérias alheias, a minha capacidade inventiva propaga-se mais do que os microorganismos.

O(a) meu(minha) amigo(a) é quem escolhe onde põe as suas mãos. Por favor permita-me esse livre arbítrio também.

Sem mais de momento, despeço-me com cordiais cumprimentos.

R. del Piño

My dearest friend,

Whenever we meet on the street, even if you’re very pleased to find me, greet me with a smile and excuse yourself from shaking my hand. If you feel compelled to do so, please avoid it. Maybe, in a courtesy gesture, I’ll shake your hand back, but I'll do it unwilling. And it’s not worth to try talking to me, once I’ll not hear a word; while you’re holding me back, please believe I’ll be desperate to find a toilet, in which I can quickly sanitize my hand up to the elbow. I will be imagining that your hand was touching some secluded parts of your body, and I don’t take any pleasure sharing it. I'll think that you may have stopped in traffic to free your nose from mucus, probably with your right index finger, which is always the most used in this everyday task. I will consider that you have been entertained with your partner in unusual activities this morning, and that you probably haven’t washed your hands since. I'll remember that environmental audit report made to the plastic coating of the railing of escalators in that shopping center, and remind that there were identified seven distinct qualities of semen (and the railing had been disinfected in the cleaning at 06.30a.m.). I'll chew over the possibility of you trading money, and think that you could have even spit on your fingers to help separating the bills. I’ll picture you using that pen that that government agency provides to all taxpayers who go there.

I have a fertile imagination, and when it comes to other people’s bacteria, my ingenuity spreads more than microorganisms.

You, my friend, chose where you put your hands. Please also give me the leeway of choosing it.

Yours truly,

R. del Piño

A flor e a gotinha | The flower and the little drop

*******A sua beleza resplandecia ao brilho do orvalho, mas se tremia, não era de frio. O seu coração estava gélido de abandono, sedento após perda que se acusava irremediável.

*******Uma pequena e escorregadia gota de chuva pousou nas suas coloridas folhas e perguntou com acidez:

*******– Porque choras? Porque tentas atrair a pena das outras flores a uma dor fingida?

*******Ainda mais magoada, a flor respondeu:

*******– Quem és tu para julgar aquilo que sinto? És minha amiga? Se não és, não tenho que confiar…

*******– Desculpa, presumi apenas que uma flor não tem pelo que chorar! Tu és muito bonita, esplendorosa e toda a gente te admira! – desculpou-se a gotinha.

*******– Mania de todos julgarem por aquilo que vêem, e não pelo que está por detrás de um olhar.

*******– Mas eu já te pedi desculpa. – reiterou a pequena gota! – Queres agora dizer-me porque estás assim tão triste?

*******– Porque conheci a dor provocada pela perda, e sinto-me murcha de impotência… – chorou a flor!

*******– De que falas tu, que eu não percebo nada? – indagou a ténue gota.
 ******– Já alguém disse que te amava?

*******– Não, nem tão pouco percebo o que isso possa significar!
*******– Pois a mim já! Houve um jardineiro, um jovem jardineiro, que me encontrou e regou. Com a força do seu carinho, as minhas folhas ganharam nova cor e brilho, e todos os dias me pareciam ensolarados. Ele fazia sentir-me tão especial… Dizia que eu era a flor mais bonita, tocava-me delicadamente e eu sentia-me realmente única. – explicou a flor.

*******– E o que aconteceu depois? Desapareceu? – questionou a gotinha.

*******– Ele continua a aparecer para me regar. Mas penso que já não o faz por afecto, mas por habituação. Pesar-lhe-ia a consciência se me deixasse morrer por falta de rega, mas há muito que não me oferece verdadeiramente o dom da vida! Já não diz que me ama e muito menos me faz sentir especial.

*******Quando a flor terminou, já a pequena gota havia sido absorvida por ela! A gotinha acreditava que podia matar um pouco a sede da flor, embora percebesse também que muitas mais gotas seriam necessárias.

*******Quando outra delicada gota pousou nas suas folhas, a flor perguntou-lhe:

*******– Porque nos fazem as pessoas habituar ao amor e à amizade, se não tencionam regar os seus afectos durante o resto das suas vidas, fazendo os outros sentir o quanto dói perder aquilo que outrora lhes prometeram?

*******Its beauty gleamed under the brilliance of dew, but if it shivered, it was not because of cold. Its heart was icy with abandonment, thirsty after the loss that seemed hopeless.

*******A small and slippery drop of rain landed on its colorful leaves and asked cuttingly:

*******- Why are you crying? Why are you trying to appeal for the other flowers pity with a feigned pain?

*******Further hurt, the flower replied:

*******- Who are you to judge what I feel? Are you my friend? If you’re not, I don’t have to trust in you…

*******- Sorry, I just assumed that a flower doesn’t have reasons to cry! You are very beautiful, splendorous and everyone admires you! – the little drop apologized.

*******- Everyone judges for what they see, and not for what is behind a look...

*******- But I’ve already apologized. - restated the little drop! – Can you now tell me why you're so sad?

*******- Because I knew the pain of loss, and I feel wilt with weakness ... - cried the flower!

*******- What are you talking about? I don’t understand anything. - asked the fainted drop.

*******- Has anyone ever told you «I loveyou»?

*******- No, and I don’t even know its meaning!

*******- Someone has told me that! There was a gardener, a young gardener, who found me and showered me. With the strength of his affection, my leaves have gained a whole new color and brightness, and everyday seemed sunny days. He made me feel so special... He said I was the most beautiful flower, touched me gently and I felt really unique. - explained the flower.

*******- And what happened next?  Did he disappear? - questioned the droplet.

*******- He still shows up to shower me. But I don’t think he’s doing it affectionately any longer. His conscience would weigh if he let let me die from lack of watering, but he doesn’t offer me the truly gift of life for a while! He doesn’t’ say he loves me anymore; and he doesn’t make me feel special now.

*******When the flower finished, the small drop has already been absorbed by it! The droplet believed it could nourish the flower a little, though it also realized many more drops would be needed.

*******When another delicate drop landed on its leaves, the flower asked:

*******- Why do people make us get used to love and friendship, if they do not intend to shower their affections for the rest of their lives, making others feel how much it hurts to lose what they once promised them?

Agenda para o dia | Agenda for the day

08h00: Tentar não ceder ao comportamento cíclico da cronobiologia, e continuar na cama só mais um pouquinho.

08h15: Pedir complacência ao Sebastião e à Rafa -- que já perceberam que estou acordada -- de modo a evitar que venham deitar aqueles maravilhosos e fofos os focinhos ao meu lado, convencendo-me a levantar.

08h23: Ceder ao capricho dos canitos, e pôr os pés imediatamente fora da cama.

08h37: Depois da cara lavada, ir à cozinha preparar um bom pequeno-almoço e usufruí-lo debaixo do sol. São Pedro, sê amiguinho, sim?

09h19: Ligar o computador e passear um bocadinho pela blogosfera.

10h03: Tomar banho, hidratar a pele, desembaraçar o cabelo, hidratar o cabelo, secar o cabelo, hidratar o rosto, espalhar bem o primer, camuflar as olheiras, cobrir com o BB Cream e o pó compacto, tentar fazer o risco de eyeliner perfeitinho, pentear as sobrancelhas, e colocar máscara preto intenso nas pestanas.

10h59: Escolher a roupagem para o dia. Note to self: usar calçado confortável.

11h14: Começar a descascar as batatas, e parti-las em palitos. Quantas serão necessárias para 7 adultos e 1 criança?

11h30: Colocar as batatas em palito na fritadeira eléctrica, e começar a fazer o arroz.

11h47: Gritar Chamar pelo J., dizer-lhe que já me devia ter ajudado a pôr a mesa, tentar não ficar irritada quando ele apelar à minha calma, e pedir-lhe que vá buscar frango do churrasco para os convidados.

12h05: Receber os convidados e sentá-los nos devidos lugares.

12h09: Pôr a comida na mesa e sentar-me.

12h10: Lembrar-me que ainda não cozinhei nada para mim, acorrer de imediato ao frigorífico, desembalar as duas fatias de tofu que ficaram a temperar desde ontem, e colocá-las no grelhador.

12h13: Abrir as portas, para os convidados não se queixarem do fumo proveniente do grelhador.

12h21: Sentar e comer, finalmente, o tofu com o arroz e as batatas que entretanto esfriaram.

13h02: Despedir-me de 3 convidados, que partem antes dos outros. Dar um grande beijo à minha sobrinha e desejar que ela se porte bem.

13h07: Levantar os pratos.

13h11: Colocar a louça suja na máquina.

13h17: Dividir os ossos em duas partes iguais, misturá-los em gamelas com ração, pô-las no chão, e evitar um incidente diplomático entre os canitos cá da casa.

13h31: Sentar-me um bocadinho, enquanto os convidados bebem café.

14h06: Meter todos no carro, e rumar a Espinho.

14h43: Maldizer a cidade, porque nunca se encontram bons lugares para estacionar.

14h57: Acorrer ao local do desfile e encontrar um sítio confortável para sentar.

15h19: Levantar, esticar as pernas, perguntar ao J. se já tem tudo preparado, começar a ficar ansiosa.

15h39: Olhar para o relógio e desejar que chegue rápido à hora.

16h11: Maldizer o facto de em Portugal nunca nada começar à hora marcada.

16h28: Ver a sobrinha na passerelle, levantar-me, bater palmas efusivamente, assobiar em delírio, e perceber que estão todos à volta a olhar para mim.

16h29: Continuar a bater palmas -- como se não houvesse amanhã -- àquele piolho de 4 anos que tanto me orgulha no seu profissionalismo a desfilar.

17h01: Perceber que passou tudo muito rápido.

17h04: Acorrer aos bastidores para dar um enorme xi-coração na gaja mais boa que eu conheço, apalpar-lhe o rabo, perguntar-lhe quem é a menina mais bonita do mundo, ouvi-la dizer «sou eu» e responder «não és nada, é a R».

17h14: Convencer a família a ir lanchar em frente à praia.

17h22: Maldizer a minha ideia de ir para tão perto do mar, tentar caminhar conseguindo um vislumbre por entre os caracóis que voaram com o vento até à frente dos meus olhos, entrar num lugar giro e sossegado, e refastelar-me com a temperatura que se faz sentir no seu interior.

17h49: Sentir que o feriado está a chegar ao fim e voltar para casa.

18h36: Trocar de roupa, calçar as sapatilhas, enfiar o peitoral no Sebastião e na Rafa, ligar o iPod, e iniciar a caminhada.

18h54: Tentar não me aventurar por entre caminhos que desconheço, para perceber tarde demais que estou muito longe de casa.

19h29: Evitar queixar-me dos pés.

19h33: Chegar a casa, e abençoar o momento em que me descalço. Usufruir de uns minutos de “nada”.

20h11: Questionar o J. se quer jantar, levando-o a concluir que comerá apenas sopa.

20h30: Jantar caldo e fruta.

21h09: Sentar um bocadinho no sofá e começar a desesperar porque amanhã enfrentarei uma Quinta com sabor e cheiro a Segunda-feira.

21h22: Passear mais um bocadinho na blogosfera.

22h48: Subir ao quarto e dormir. Não esquecer de ligar o despertador, que ficou inactivo esta noite.

8.00 a.m.: Try not to give up to the cyclic behavior of chronobiology, and continue in bed just a little longer.

8.15 a.m.: Appeal to the complacency of Sebastião and Rafa -- who have realized that I'm already awake –- in order to avoid their wonderful and cute noses laid beside me, convincing me to get up.

8.23 a.m.: Giving in to the dog’s whims, and put my feet out of bed immediately.

8.37 a.m.: After washing my face, go to the kitchen to prepare a good breakfast and enjoy it under the sun. St. Peter, be a buddy, yes?

9:19 a.m.: Turn on the computer and check out what’s going on in the blogosphere.

10.03 a.m.: Bathe, moisturize the skin, detangle, moisturize the hair, dry the hair, moisturize the face, spread a good primer, camouflage the dark circles around the eyes, cover with BB Cream and compact powder, try to make a perfect eyeliner, comb the eyebrows, and put on some intense black mask on the eyelashes.

10.59 a.m.: Pick the clothing for the day. Note to self: wear comfortable shoes.

11.14 a.m.: Start peeling the potatoes. How many will be needed for 7 adults and 1 child?

11.30 a.m.: Put the potatoes into the electric fryer, and start cooking rice.

11.47 a.m.: Yell Call J., tell him that he should have already set the table, try not to get angry when he tells to calm down, and ask for him to go buy chicken barbecue for the guests.

12.05 p.m.: Receive the guests and get them seated.

12.09 p.m.: Bring the food to the table and sit down.

12.10 p.m.: Remember I’ve not cooked for myself, hasten to the fridge, unpack two slices of tofu that were being tempered since yesterday, and put them on the grill.

12.13 p.m.: Opening the doors for the guests not to complain about the smoke from the grill.

12.21 p.m.: Sit down and finally eat the tofu with the rice and potatoes that have cooled meanwhile.

13.02 p.m.: Say goodbye to the 3 guests that are going to depart before the others. Give a big kiss to my niece and ask her to behave well.

13.07 p.m.: Pick up the dishes.

13.11 p.m.: Put the dirty dishes in the wash machine.

13.17 p.m.: Split the leftover bones into two equal parts, mix them in with feed, put them on the floor and avoid a diplomatic incident between the dogs from the house.

13.31 p.m.: Sit a little, while guests drink coffee.

14.06 p.m.: Put everyone in the car and head to Espinho.

14.43 p.m.: Curse the city, because one can never find a good spot to park.

14.57 p.m.: Go to the place of the fashion show and find a comfortable place to sit.

15.19 p.m.: Get up, stretch the legs, ask J. if he has everything prepared, start getting anxious.

15.39 p.m.: Look at the clock and wish that time flies.

16:11 p.m.: Curse the fact that in Portugal nothing ever starts at the scheduled time.

16.28 p.m.: Spot my niece on the catwalk, get up, clap enthusiastically, whistle in delight, and realize everyone around is looking at me.

16.29 p.m.: Continue clapping -- as if there was no tomorrow -- to that girly-girl of four years-old, who makes me proud of her professionalism at the catwalk.

17.01 p.m.: Realize that everything went very fast.

17.04 p.m.: Hasten to the backstage to give a huge hug to the hottest chick I know, grope her ass, ask her who's the most beautiful girl in the world, hear her say "I am" and reply “no, I am”.

17.14 p.m.: Convince the family to go eat something on the beachfront.

17.22 p.m.: Dang my idea of going so close to the sea, try walking getting a glimpse through the curls which flew with the wind up in front of my eyes, enter a quiet place and get pleased about the temperature in the inside.

17.49 p.m.: Understand the holiday is coming to an end and return home.

18:36 p.m.: Change clothes, put on my sneakers, put the leash in Sebastião and Rafa, connect the iPod and go for a walk.

18.54 p.m.: Try not to venture through unknown paths and realize too late that I'm far from home.

19.29 p.m.: Try not to complain about the feet.

19.33 p.m.: Arrive at home, and bless the moment I get barefoot. Enjoy a few minutes of “nothing”.

20.11 p.m.: Ask J. if he wants to have dinner, leading him to conclude to only eat some soup.

20.30 p.m.: Have dinner and eat some fruit.

21.09 p.m.: Sit on the couch a little and start to despair because tomorrow I’ll face a Thursday with the taste and the smell of a Monday.

21.22 p.m.: Visit the blogosphere.

22.48 p.m.: Go upstairs to the room and sleep. Try not to forget to turn on the alarm, which was inactive tonight.