«Vamos lá então perceber as mulheres... mas só um bocadinho»

O post de ontem trazia “água no bico”, e confesso que teria adorado ter os "meus" leitores masculinos -- não são muitos, vá, mas são de qualidade -- a pronunciarem-se efusivamente sobre o tema. Nunca lhes é concedido espaço para a opinião, e quando o permitimos, remetem-se ao silêncio. ｡◕‿◕｡

Todos sabemos que a eterna quezília entre Adão e Eva, entre o Sr. Xico e a D.ª Micas ou entre nós e os nossos respectivos, é tema para nos alargarmos em discussão. Boa ou má, mas sempre uma discussão com muito pano para mangas. Os genes M e F são diferentes, logo o entendimento nunca será pacífico. Há que convir que não, pronto. Assim as expectativas baixam-se e nunca saem defraudadas (not!).

E se todos nós temos sempre alguma coisa a acrescentar, se há sempre uma agulha para picar, quem melhor do que uma Psicóloga Clínica, habituada a sentar no sofá da sala este grande elefante, para dissecar a matéria, e nos levar às lágrimas com as suas excelsas conclusões?

Ela não é por isso actriz, e aquilo não é realmente uma peça de teatro. Mas é um excelente motivo para sair de casa, e rir até às lágrimas. E eu nunca choro de rir. Nunca. Marta Gautier coliga psicologia e humor, e sobe ao palco para falar abertamente sobre mulheres, dirigindo-se especialmente aos homens. Tudo com o intuito de os fazer entender-nos melhor… mas só um bocadinho. Durante mais de uma hora ela passeia-se desde a adolescência, até à maioridade. Fala das inseguranças e da necessidade de aceitação no liceu, até à vontade de pedir o divórcio só porque o marido tentou ser romântico e a coisa não resultou, já na idade adulta.

Fui ontem assistir à peça ao espectáculo, e enquanto mulher foi “assustador” perceber que afinal há tantos lugares-comum que nos assentam que nem uma luva. Se calhar não somos -- afinal! -- tão diferentes umas das outras. (Porém, a bem da verdade, numa ou noutra situação, não me revi como mulher, sendo total correligionária do extremo masculino.) No entanto confesso-vos: há muito não ria assim.

Os mais curiosos podem levantar o véu do que por lá se ouviu, assistindo ao vídeo de promoção ao espectáculo «Vamos lá então perceber as mulheres... mas só um bocadinho». Vejam, riam, no entanto creiam que ao vivo e na sua total extensão, a coisa tem muito mais graça. Tanta, que já anotei na agenda data para a rever aquando de uma nova visita ao norte. Para mulheres que não se coíbem de rir delas próprias, e para homens que sempre se perguntaram que raio é que nós queremos realmente.

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“Quando fiz onze anos parti o mealheiro e fui ver as putas.”

A fenda do mealheiro, um porquinho em porcelana envernizada, cor de vomitado, permitia introduzir moedas mas não as deixava sair. O meu pai escolhera esse mealheiro de sentido único por ele corresponder à sua concepção da vida: o dinheiro foi feito para ser guardado e não para ser gasto.

(De “O Sr. Ibrahim e as Flores do Corão” | Texto francês | Em cena pelo Teatro Meridional)

Foi com este parágrafo que começou. Pela voz e interpretação de Miguel Seabra, e ao som da música de Rui Rebelo, o texto de Eric-Emmanuel Schmitt leva-nos reflectir sobre a importância dos valores e a relativização da nossa vida. Um miúdo foi abandonado pela mãe quando nasceu. O pai deixou-o anos mais tarde, e suicidou-se. O miúdo sentia-se culpado e não conseguia entender porque não era constituído de matéria passível de ser amada. Faz uma viagem pela pré-adolescência, pede para ser adoptado pelo Sr. Ibrahim da mercearia -- que não era, afinal, Árabe, mas Muçulmano -- e parte em descoberta da tolerância e da amizade, numa viagem entre a Europa do sul e o médio oriente. Moma, nome menos despretensioso que Moisés, o de baptismo, termina autodenominando-se Mohamed, dono de um espaço comercial contíguo na Rua Bleu, que afinal não é realmente azul. Porque nem sempre as coisas são o que parecem.

Pessoalmente gostei muito desta peça, à qual fui assistir ontem. Podia ter sido perfeita, se tivessem roubado 20min ao texto, pois é difícil ouvir uma narrativa de quase 2h. À parte disso, a história é densa, é sincera, é simples, é bonita, e a interpretação convincente. À medida que Miguel Seabra vai debitando o texto, Rui Rebelo vai acompanhando o ritmo com a sua guitarra, depois o piano, e por fim a flauta. O compasso musical ajuda à emotividade.

E porque aqui não se evitam temas, queria dar uma nota: inicialmente não compreendemos quaisquer limitações ao actor, mas a determinada altura é perceptível a paralisia do braço direito, o coxear da perna direita, e uma gaguez ténue, quase subtil. Vim a saber que ele foi surpreendido por um AVC há mais de 10 anos, mas que nunca se deixou vencer pelo incidente, levando a paixão do teatro em frente. Merecedor de ovação em pé, de facto.

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A felicidade…

…por Armando Silva: «Havia um menino pequenino que tinha uma moeda de €0,50 no bolso. Não sabia o que comprar com ela, mas decidiu entrar numa mercearia. Entrou na mercearia e avistou uma grande tablete de chocolate. Quis comprá-la e pediu a um senhor grande, por detrás do balcão: “Senhor, tenho aqui esta moeda de €0,50 e queria aquela tablete de chocolate”. O senhor conferiu: “Queres AQUELA tablete de chocolate, menino?”. “Sim, senhor, é AQUELA que eu quero.” “Mas aquela tablete custa €1,00, menino.” Inconformado, o menino retorquiu: “Senhor, eu tenho esta moeda de €0,50 e vou dar-lha. O senhor parte AQUELA tablete ao meio, dá-me uma metade e o senhor fica com a outra metade”. O merceeiro replicou: “Ai tu queres que eu parta AQUELA tablete ao meio, te dê metade e fique com a outra metade?”. “Sim, senhor, é isso que eu lhe estou a pedir.” “Mexe mas é o rabo para fora da minha loja, e vai gastar essa moeda noutro lado qualquer.” Sem se resignar, o menino abriu a porta da mercearia para aceder ao rogo do senhor, mas… voltou atrás e agarrou na g-r-a-n-d-e-t-a-b-l-e-t-e-d-e-c-h-o-c-o-l-a-t-e, e saiu a correr porta fora. O menino correu, correu pela rua abaixo, correu sem pensar. Mas depois parou, esbaforido. Olhou para a sua mão direita e encantou-se com a tablete de chocolate. Depois ocorreu-lhe…  e reparou que na sua mão esquerda ainda tinha a m-o-e-d-a-d-e-c-i-n-q-u-e-n-t-a-c-ê-n-t-i-m-o-s. Foi inundado por uma sensação maravilhosa: aquilo era a felicidade.»

E para ti[vocês], o que é?

Preocupo-me, logo vou!

Quando gostamos muito de uma música, o que fazemos?

- Ouvimo-la várias vezes.

Quando gostamos imenso de algum prato específico, o que acontece?

-Cresce-nos água na boca quando pensamos nele.

Quando um filme nos toca de um modo peculiar, o que se sucede?

- Vemo-lo repetidas vezes.

Quando as páginas de um livro encerram uma literatura com a qual nos identificamos, o que ocorre?

- Invariavelmente, em alguma altura da nossa vida, voltamos às mesmas, para as reler com avidez.

Então, e quando vamos ao teatro e gostamos imenso do texto, da encenação e da interpretação? Voltamos?

(…)

E porque não?

Esta noite eu vou voltar. Vou voltar à cena, ao actor, ao texto, à inquietação, às gargalhadas, às lágrimas, à indagação, à crítica, ao pensamento, ao frenesim, à perscrutação e à reflexão. E o mais provável é voltar para casa com esse tal de Armando Silva na cabeça, um homem rechonchudo, armado em guru motivacional, que apela a darmos voz ao nosso “bebé interior”, esse tal que vive em si, sobre si, chorando e reclamando o que julga ser seu de direito, sem se preocupar com os demais circundantes. O actor vestirá outras personagens, mas esta é -- indubitavelmente -- a que tem mais sumo, a que nos coloca de imediato colados(as) à cadeira, a questionar como seria se nos preocupássemos apenas e só com a nossa felicidade.

«Preocupo-me, logo existo» é uma excelente crítica à nossa contemporaneidade, ironizando a ideia de que apenas os main stream, os que vivem de acordo com as regras, sem nunca sair da linha, são válidos na nossa sociedade. Como se aqueles que não querem, saber não existissem! Ou como se nós mesmos(as), se não ligássemos às opiniões alheias, tantas vezes transversais, não fôssemos matéria.

A teatralidade deste monólogo (nem sei se devemos chamar-lhe assim, pois o silêncio inquietante do público torna-o quase num diálogo) é muito brechtiana, característica que atravessa os textos de (Eric) Bogosian. (Quem se lembra de «Sexo, Drogas & Rock and Roll»?) (Eu, após ter assistido 4 vezes.) O seu humor é inteligente, e não se importa de levar o dedo à ferida. Ao todo são 8 personagens distintas, mas correlacionadas pela necessidade de validar preocupação e sentimentos.

E se a tudo isto somarmos Diogo Infante? Eu cá não preciso de mais argumentos.

Já tive oportunidade de assistir à peça há uns meses. E se não tivesse valido a pena, não estaria ansiosa por rever. Mas estou! Até porque da outra vez saí do teatro a questionar o porquê do gesto que o actor faz no final (atentem ao cartaz de apresentação), que não me parece ser aleatório. Será que lhe vou descobrir o significado desta vez?

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